* * *
Я жизнь рисую уж не столь усердно,
С отвагой камикадзе на излёте.
Пробиты крылья, в дыры рвётся небо,
В крови как-будто флаг, трепещет белый.
А время ластиком работая умело,
Стирает с веток запоздало листья,
Сдирает вместе с золотом и тленом,
Перед Зимой ломая шапку лисью.
И обнажаясь, Осень растворится,
Под лёгкою рукой исчезнет в белом.
И белый свет на белый снег ложится,
Но кажется - вокруг все так же серо.
Покров буреет ранами проталин,
Но льдистой коркой их затянет в муках,
И в белый мир стеклянными глазами
Заглянет тьма, застынувшая в лужах.
И солью белой на глаза, на раны,
Насыплет в жизнь ещё намного больше
Больных и колких разочарований,
И чувства станут все немного тоньше.
И тянет свет ко мне слепые пальцы,
На острие сверкающем туннеля.
Как на клинке зазубренном скитальца,
Несу я тень беззубую, не веря.
Шаги беззвучней, и близка к развязке
Игра со светом в тёмные загадки.
Что представлялось прежде очень ясно,
То отнимает ныне без оглядки.
Я жизнь рисую, кисть макая в омут,
Чернильно-чёрный уголь, стёртый в крайность,
Надеждой буду первой я покинут
Из нас двоих, что у меня осталось.
